浓重的阴影

　　是“吱吱”的门声唤醒我，该换一种思维，不要沉浸在昨夜的痛苦之中，该做一个选择和解脱，对于生命阶段也算是一个新的开始。承认自己的失败并不是一种耻辱，或许是打开沉重束缚的枷锁的时刻，让余下的生命活着更加鲜活而不至于因衰老而窒息。
　　想一想生命中经历的那些磨砺，给后来的生存带来的影响是重大的。从渺小开始，慢慢地积累沉淀为今天这些不能抹去地承载，生命在绽放中结出果实，又繁衍着新的生命；从大洋的这头到彼岸；尽管充满了艰辛和疼痛，但那棵庞大的根系带着民族和部落的优良和强势基因在拓展中。
　　我并不刻意过去的得失成败，有时也折服与现实和宿命的无奈。从那个儒弱的少年到今天手握苍凉的老者，我不能评判什么是成功或失败，但作为有思想和理想的人是欣慰的。
　　那个从启蒙就喜欢文学的孩子经历了许多，在动乱的岁月，他读过长篇小说《静静的顿河》，他渴望那些恢弘滂沱的场景，小说家用文字勾勒出的磅礴如日的画面它是历史的也是人文的；他眷恋着那个有胡须的哥萨克，那条河流，那个村落，那些因失去孩子和丈夫的女人们。从未有过怨恨和忧伤，只是她们的村落没有了，她们也成为了捐躯者。
　　我曾有音乐的天赋，小学音乐老师告知我父母，我有清澈的声音，但贫穷埋葬了它，他没有成为一个歌唱家，倒是一个普普通通的喜欢文学喜欢诗歌的人，他看见落叶会流泪，看见河流也澎湃，看见雪花和雨会顿生一种怜悯，他想起童年，童年的那些憧憬都幻灭了……
　　童年，没有一条河流可以抵达他的梦想，甚至涟漪和波涛都是奢侈的。
　　或许是山穷水尽，却从未有过大地之灯点亮深渊中那些巷道；一些不愿言说的征兆却恰恰光顾不肯远离。
　　而那些随其自然、适宜规律的却背道而驰。
　　在我渴望读书的年龄却被那场浩劫断送了，我的青春，当今天人们在虔诚地致自己的青春时，我只有望洋兴叹，眼角却盈满辛酸和怅然的泪。
　　远去的河流并不都是覆水难收，而我的青春却永远地逝去了。
　　那些关于青春的故事屏蔽了真像，其挣扎的过程如今天所演绎的是不一样的。在荒原中你想到的并不都是孤独，而是一种恐惧和死亡，或许有残留的信仰，就是用精神和意志武装起来的人，那个儒弱的青年向苍天缄默在心的誓言。
　　黄土地，被冻裂的田埂，那些跳跃的田鼠，忽闪而过的山鸡，海，海边的船，浆，赶海的女人，夕阳里编织渔网的女人，有着紫铜色的脊背的船老大，瘦俏的船工；这里的一切都在静与动之间变幻着；那个青年，在这里铸就了自己的世界观也植入了灵魂。
　　从“孩子王”开始，到迷茫的知青路，我不知道如何走过来的。
　　那一年高考，在凛冽的寒冬从死亡中逃生，才有了四年的大学，有了可以坐在教室聆听，渴望已久的那种想往。从点点滴滴到沉寂成沙，或许在乡村的历练是对于校园学习是一种最好的验证，我品尝着这浓浓的的秋天是从我的春夏的耕耘开始。
　　今天，感知岁月无情，就在弹指间……
　　斑白慢慢地挤上鬓角，看看镜子里的那个青春少年已老了；只为残留中那份苦涩的期待。
　　童年就习惯那座灯塔的志向，尽管每天都有惊涛骇浪。
　　今天，看这久违的风平浪静，有一些不习惯；在这个喧嚣浮华的当下；思想被绑架着，欲望却被俯瞰着高瞻着。
　　岁月将告别许多，包括陈旧和僵死的，也包括我们不能更改的青春和铭志。
　　或许残留中那些关于根的故事，只对这些有气节者保留着，属于自己的感动和秘密。
　　那些逝去的，虽然遥远但并不陌生，因为它生长在山冈上那片葱绿中，依偎着崇高的敬意。如春天的映山红，深秋的野菊花，既是冬季悬浮在崖上的松柏，也是苍翠欲滴的；还有那些雾凇，冰凌，都将记起有一个曾经迷茫的青年，在那里苦苦等待，经受肉体的磨砺，寻找过自己青春时的梦影。
　　今天，他找到了吗，有？还是没有？今天他或许依然在坚守着那份真诚。
　　是啊，在那个不曾失落的地方，他依然在寻找；有时在一个彼岸向另一个彼岸的方向遥望。
　　他并不会失意或顿足自己的选择，尽管那些不尽人意的琐事，或叛逆中的唇齿相讥，都随风而去吧！
　　我相信，不管隔着大洋，还是山复水重，就是一个永远不能抵达的目的地；都有祖先的影子在呼呼。
　　在欲望和利益中，最终是道德的峰巅是至高无上的。
　　我想；我活着或死去，你们都将臣服在道德的巅峰下忏悔——为曾悖逆的或失去的。
　　中午，我又梦见母亲了。
　　她的恬静和超脱令我不安，我知道她在怪慎我的生活－－没有打理好，也怜惜我日渐的苍老。
　　她牵挽着我手，在麦地上行走，我有一些害羞；母亲手中的镰刀闪烁着，一片片麦子倒下。晚霞中，母子行走在麦田的小路，天空那群大雁追随着，羊群也紧紧地跟着，形影不离……
　　“吱……吱……吱”的门声惊醒看梦，这个岁月之梦，跨越了六十个春夏秋冬，梦中的情节与谁倾诉？
　　那些梦境在我瞳孔中淡去，我慢慢打开手掌，看从稚嫩到粗糙的纹理中，多少不能言说的踪迹如河流，也曾有迷途的脚印；在一片枯萎的田野上与夏天相遇，与秋天比拟，与凛冽相随，与我的脸庞一样，越来越纵横交错，皲裂成一幅水墨丹青。
　　那些被风拧干的阳光中，或被风干的记忆中，已无法站立起一个信念；岁月，有时像一棵树守望低处的生活，只有鸟儿的哀鸣声从黄昏的眼角流下来，在我的掌心里，我紧握着。
　　“吱……吱”门又响了，我抬起头，一缕夕阳的余晖堆满了我的书房，似乎让我写关于夕阳的故事。
　　我没有故事，也没有惆怅，只有叶芝的诗句：“当你老了，头发白了，睡思昏沉；炉火旁打盹，请取下这部诗歌慢慢读，回想你过去眼神的柔和，回想它们昔日浓重的阴影”……